Dans les années 90 à Nouakchott, le bac en poche, la poursuite d’études en Mauritanie était très limitée. Nous avions pour la plupart d’entre nous des bourses d’études à l’étranger.
Pour autant, nous avions un sérieux souci pour vivre nos expériences à venir : notre tenue vestimentaire.
Non, non, on ne se voyait pas en boubou à Paris ou à Rio.
En effet, nous allions en cours, nous dormions, nous respirions, nous étions nés…En boubou.
Ce jour-là, notre ami repéra dans le salon un costume suspendu dans la penderie. Celui de son cousin, fraîchement revenu d’Amérique.
Chemise, cravate, veste : jusqu’ici, tout allait bien.
Pour le pantalon, il fallut un peu plus d’efforts. Il tira, il poussa.
Un petit effort, encore !
Il finit par s’ajuster sur les cuisses trop généreuses pour cette coupe américaine.
Et hop, c’était parti pour un petit tour dans le quartier.
Il était beau, différent. Tous les regards étaient pour lui. Les mocassins touchaient à peine le sable fin dans la rue. Il volait, il dansait ou presque. Il se voyait déjà à Paris, à Amsterdam ou à Rio.
Et ce ballon qui se dirigeait pile sur lui.
Sans aucune retenue, notre Maradona d’un jour décocha un magnifique tir.
Le ballon fendit l’air chaud et sec en tournoyant sur lui-même.
Buuuut…Pleine lucarne.
Et crac, et pan, le pantalon trop juste s’était déchiré en deux au mauvais endroit.
Tant pis, c’était quand même pleine lucarne même si le retour était moins glorieux en rasant les murs comme une ombre le plus discrètement possible.
Ah, ce boubou ! Peut-être que.
Et un, et deux et trois… Zéro
